João

Quantas horas, João, passei a pensar em ti? Quantas horas, quantas, depois da vida de todos os dias, depois das distrações rotineiras que me ocupam. Quantas horas, quantas, a revirar-me amarrotando os lençóis da cama, a tentar tanto lembrar-me do teu sorriso como a tentar não me lembrar dele.
Quantas horas, quantas, a raiva a subir-me aos olhos e as lágrimas, enfim, a molhar a almofada, e tanto, tanto, tanto de lágrimas em raiva como em amor.
Quantas horas vociferando contra ti, arrastando ódios por mim dentro, quantas horas a insultar-te as opções e a estranha forma pela qual consegues sempre fazer-me doer. Quantas horas, quantas, a prometer evitar-te e sabendo-te o meu maior veneno, quantas horas caem de cada vez que me abraças, quanto do meu ódio se lava na presença do teu gesto ou mesmo da tua voz?
Quantas mais pessoas, João, quantas, adesão, ingestão, digestão, exocitose, desta vez não um mecanismo das células de que tu gostas, mas a única forma de me relacionar com o mundo depois de ti, quantas mais pessoas até me perdoar, até te perdoar, até à exocitose do (tanto) que resta de ti em mim e me vai queimando todos os dias?
Quantas mais horas até perceber porque gostas tão empenhadamente da letra da música que chama ao amor doença, quantas, João, quantas?
Tantas?

Maria Café, Castanha, Braka, Salsa, Salsinha, Salsie, Salsicha

À miúda mais gira e mais doce cá de casa, crescem caroços todos os dias ao pé das maminhas. Mesmo depois de ser operada, mesmo depois do tormento de andar com um funil ao pescoço para não rebentar os pontos da barriga com a boca. Aos restantes elementos da família, vão crescendo gotas de chuva nos olhos, às escondidas, porque somos-todos-muito-fortes. E andamos todos em estado de desgraça, o coração ao pé da boca e um medo imenso de que um dia destes a miúda mais doce cá de casa se vá embora. Essa, a da foto...

Um ano

Estava deitada na cama, de manhã, o telefone pousado no parapeito a fazer de cabeceira, porque sempre gostei de acordar-me com luz de sol ao invés do candeeiro. Tocou, estranhamente, um pouco antes do esperado; nesse dia em que íamos distribuir panfletos anti-tabaco. A voz nem lhe tremeu, mas não consegui dizer nada antes; só assim, seco, curto, incisivo: o avô morreu, e qualquer coisa forte a partir-se em mim em pedaços pequenos, e qualquer coisa do que da minha infância foi a morrer contigo, e mais qualquer coisa a ficar de memória, sempre, em mim.

A estrada é grande e estou triste, banhada em dores e incapaz de parar, como de prosseguir, e é preciso conduzir; o carro, o rádio, aquela música, que em qualquer outra altura seria tonta e agora faz sentido, so when you feel like hope is gone, look inside you and be strong.

Uma porta estreita e uma mesa baixa, de tampo preto lavável, do comprimento e da largura de um corpo. Amei-te enquanto a tua carne era quente, e amo-te aqui agora, deitado, rijo, no fim da doença, a boca cheia de algodão e o mesmo esgar sarcástico, mesmo depois de morto. Consegues ver-me?

Escolha uma das duas, diz com o seu fato aprumado de cangalheiro provinciano habituado à morte, enquanto prepara os cravos vermelhos para distribuir aos convidados do enterro. Escolho a urna, relembro a viagem e a última vez que passei contigo em frente à Feira Popular, desta vez num carro preto, eu e a mãe placidamente sentadas chorando no banco da frente e tu, morto, deitado atrás.

Queria vê-lo só mais uma vez, soluço, mas entretanto o caixão rolou para dentro do forno, a avó grita, vamos embora e nunca mais te vejo, numa horas és cinza dentro da urna de há bocado, e eu nem a urna vi cheia, e só me ocorre pensar na ironia do nome do cemitério a que chamam prazeres.

Hoje, é um ano depois.

Só reparei agora que...

... os meus três últimos posts acabam com um smiley a piscar o olho. Ora, segundo o amigo Freud, nada é por acaso. Terei regredido à adolescência, ou a Primavera far-me-á sentir deveras sedutora, ou mordaz, ou brincalhona?
Divagações... E, já agora, ;)!

Mon petit non c´est nostalgie

Coimbra, Cartola, os plátanos, cariocas de limão e gente de pasta preta, sob o braço, passando; ou nostalgia a escorrer-me em gotas pela face e a certeza absoluta que dói (muito) estar longe do que se ama.

Acrescento: Perdoem lá o título pindérico em francês... ;)

Da série «Ele(a) disse mesmo isto e esperamos ardentemente que nunca decida ler este blog» (III)

«Mas tu achas mesmo que eu vou ali à mercearia e pergunto ao homem "O senhor desculpe, tem dois tomates maduros?"»

Acrescento: Provavelmente, vai mesmo ler! Desculpa, não resisti... ;)

Estranhamente...

... este blog recebe 8 visitas por dia, em média. Tivemos dias-de-rebentar-a-escala com 16 visitas! ;) Tudo, isto, claro, contado no contador-de-visitas-que-até-manda-emails que o Pedro instalou... ;)